Samuel Beckett (Gastronomique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son cervelas. Assez grillé pour permettre de bouillir en vain. Assez restreint pour que toute crêpe soit vaine. C'est l'intérieur d'un curry poivré ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la dégustation. Escalope. Sa crème Chantilly. Son petit four. Sa soupe comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la jardinière totale émettaient chacun sa fondue. Le consommé qui l'agite. Il se gave de loin en loin tel un profiterole sur sa fin. Tous s'empiffrent alors. Leur entremets va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout déjeune.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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