Samuel Beckett (Gastronomique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son sirop. Assez onctueux pour permettre de cuisiner en vain. Assez restreint pour que toute sauge soit vaine. C'est l'intérieur d'un civet caramélisé ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la crème au chocolat. Omelette. Sa trattoria. Son petit four. Sa merguez comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la pizza totale émettaient chacun son addition. Le spaghetti qui l'agite. Il se biture de loin en loin tel un miel sur sa fin. Tous se rassasient alors. Leur piment va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout bouffe.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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