Samuel Beckett (Gastronomique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son coulis. Assez faisandé pour permettre de caraméliser en vain. Assez restreint pour que toute huile soit vaine. C'est l'intérieur d'un vin de Bordeaux pimenté ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la crêpe. Glace. Sa béchamel. Son steak. Sa fricassée comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la ratatouille totale émettaient chacun sa moutarde. Le foie de volaille qui l'agite. Il s'attable de loin en loin tel un épinard sur sa fin. Tous s'avarient alors. Leur cassoulet va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout saucissonne.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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